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"Não aguento mais esse tempo incolor e inodoro escorrendo pelos meus dedos!"
E comecei a chorar. É tudo tão cruel, nascemos pelados, sem dentes e sem demais pretensões - mas aí eles nos cobrem de roupas com suas etiquetas que nos pinicam. Aprendemos a falar, andar, tudo tão rápido... e começamos a ser moldados de acordo com nossa localização geográfica. A geografia de alguns os tornam esfomeados; de outros, reprimidos; e de alguns como eu torna quem o ingressa indiferente do tempo. Não digo o tempo de números, tic-tacs e cantar do cuco, mas sim aquele que se alonga ou se apressa, dependendo de como o manipulamos. Sim, somos senhores do tempo, mas esquecemos isso e preferimos comandar um punhado de Papel Impresso.
Não existe a pior geografia, existe apenas aquela com a qual nos conformamos. Mas eu não me conformo, e isso se solidifica dentro de mim e aí aparece a cólera, que é o mal dos inconformados e é ela que os afasta dos demais. Ela pesa e machuca, mas nos traz à lucidez. Lúcidos de que ele está lá, escorrendo sorrateiramente entre nossos dedos. Deus nos deu dedos para termos a consciência dele - para agarrá-lo - mas desperdiçamos todos os milhões de anos que levamos a compreender a função dos dedos usando-os para marcar bolinhas negras com nossas canetas esferográficas no alvo papel. Porque é essa sequência de contrastes que definem nossa capacidade de ser ou não alguém no futuro. Nessa intersecção de latitude e longitude, "Ser Alguém" é coletar um grande amontoado de Papel Impresso para conseguir coisas como a Caixa de Alienação com uma grande tela plana, um Secador de Cabelos, porque temos essa desejo insaciável de acelerar o tempo, um Emaranhado de Ferro com Rodas cada vez mais veloz - para cada vez termos menos tempo para pensar. Pensar dói, porque, no fim, (se nenhum desses artifícios para acelerar o tempo se voltar contra você e acelerar o SEU próprio) acabamos carecas e sem dentes. E aí voltamos ao útero do Planeta, e não existe geografia, canetas esferográficas ou papéis impressos que consigam melhorar ou reverter nosso destino - só as lembranças, aquelas que você deixou passar pela sua mão sem cor nem cheiro.